Você,

Fica lamentando nos seus últimos dias,
Suplicando o perdão,
E clamando por misericórdia aquilo,
Culpa como peste negra,
Alastrando pela sua mente,
Como espírito sombrio,
Dominando seu corpo e mente,
Como fantoche de pura imaginação,
Percorrendo um caminho árduo,
Sangue, espinho e solidão,
Mas tudo acabou,
Com um simples pingo de chuva caído no chão.




(Isabela Azenha).

Mais um dia

Um dia solitário começa novamente,
Nada muda,
Não há nada de novo,
Os espíritos imortais passeiam livremente,
A hora não parece passar,
Não há vida neste lugar!,
O sol não fica há brilhar,
O vazio da escuridão domina a noite,
O vento parece cantar.


(Isabela Azenha).

A doença

Você suplica perdão dia e noite,
Se culpa como a solidão,
Não tem mais compaixão,
Vive os últimos minutos por ai...,
E a doença vai se alastrando descontroladamente,
Você fecha os olhos e diz que é um sonho, mas quando abre vê seu próprio corpo estendido ao chão.



(Isabela Azenha).